Uma Hora

Meia-noite e meia.

Minha mãe me expulsou do computador há pouco menos de meia hora, lá pela hora em que a Cinderella fugia do baile porque era incapaz de se arrumar sozinha e, por conta disto, ficou endividada até o toba com uma mulher baixinha e charlatã que se dizia voadora e Fada Madrinha – éssa fada! . isso me lembrou de um trabalho de Leitura que tive de fazer modificando a estória da Branca de Neve. Era para ser uma estória curta, quase um resumo – a minha resultou em oito páginas. Fiz a personagem principal levar um Boa-noite Cinderella de uma vendedora, levar um transplante de coração, e morrer no final ao bater a cabeça após levar uma rasteira de sua madrasta. Bem, a professora mandou ser atual e real.

E fico imaginando por que as personagens de estórias infantis são tão ingênuas. Os pais não deixam que seus filhos pequenos vejam filmes com cenas de sexo, mas permitem que seus pirralhos vejam belas moças sendo trancadas em torres, envenenadas, sufocadas, seqüestradas, assaltadas e várias outras barbaridades. As morais das estórias costumam ser sempre coisas do tipo “não aceite coisas de estranhos” (embora as protagonistas confiem plenamente nos príncipes, que também são completos estranhos que surgem do nada), “nunca desobedeça seu responsável”, e etc. Mas eu acho que com estas estórias, as morais mais fáceis de se infiltrar na cabeça das crianças são “Nunca confie na Rainha” ou “Odeie sua madrasta até a morte – a dela, de preferência”. Isso é coisa que se diga/mostre a uma criança?

Enfim, agora a Branca de Neve está presa dentro da minha mala escolar, junto com vários cadernos, livros, apostilas, um estojo, as carteirinhas de entrada e da biblioteca da escola, uma blusa, um boné, papéis e provas amassados, e um mp3. Infelizmente, eu apaguei todas as músicas do último, e agora só há nele currículos e coisas aleatórias da minha irmã e textos enormes que tenho de resumir sobre os anos 50 para um trabalho de Geografia. Tenho de resumir pra caraca estes textos e ainda passar para umas quatro ou cinco cartolinas, sem falar da revisão que tenho de fazer num texto escaneado em detalhes desde 1500 pra cá (POR QUÊ, meu Deus, se o trabalho é de 1950 a 1959? Juro que um dia ainda mato as pessoas do meu grupo!) e arrumar um jeito de passar as imagens que devem acompanhá-lo do computador da minha amiga para um disco removível e imprimir em alguma lan house qualquer. Tudo isso já para a semana que vem! Só de pensar nisso já dá uma preguiça, uma desanimação... Vou enrolar o máximo que conseguir para fazer isso.

Porra, como será que as pessoas sempre conseguem transformar um trabalho na coisa mais chata e insípida possível? Tá certo que minha paixão sempre foi escrever, mas uma coisa é escrever sobre opinião, poesias, estórias; outra coisa é relatar a política de cinqüenta anos atrás (sendo que eu nem estava lá!). Eu disse para pegarmos mais o lado da cultura da época, mas ninguém me escutou. Acho que as 970785487356578091 pessoas com quem tive contato a minha vida inteira estavam certas – eu nasci e vivo para e pela a Arte.

Não sei se isso é egoísmo de minha parte, mas quando páro para pensar, não consigo negar meu talento artístico: já fiz amigos meus chorarem com minhas poesias, pessoas me confundirem com fakes por causa de minhas fotos, e, principalmente, já me disseram que minhas estórias são como Crepúsculo – quando se começa a ler não dá mais pra parar. Eu nunca gostei de me sentir egoísta, mas sempre adorei me exibir – acho que isso faz de mim um narcisista. Mas, também, quem neste mundo não é assim?

Uma e meia.

O pão, a mexerica e o refrigerante que fui comendo/chupando/bebendo enquanto escrevia acabaram. A folha também já está acabando. Acho que vou ter de abrir vários parênteses e reticências para este post depois. De certa forma, me sinto analógico a Crepúsculo; afinal, quando começo a escrever não consigo mais parar.

Tenho de aprender a controlar isto.